La Fotógrafa

(Imagen creada con IA para este poema)

De atrayente blanco, en el parque,

retratando los ocasos

y los gestos con fondo verde,

no percibe la diminuta y preciada

hora azul.

Captura flores, tantas

como para armar un ramo,

almacena personas

como para formar ciudades

y adorna rostros

a un disparo inmovilizador

de sonrisas.

Ya sin luz, crea relámpagos

para seguir almacenando segundos,

recogiendo vítores de un licor añejo

como si fuese la contraseña

para ser parte de alguna eternidad.

 

Hay una fila de suicidas en el parque,

entre ellos yo,

queriendo ser su presa,

queriendo ser el blanco

de sus disparos.

(Guillermo Sotgar)