el aire pesa más que el hierro, cada rictus
es un oasis que pronto se seca,
los minutos levitan lentamente
como fantasmas olvidados
donde solo el sueño aminora las quejas;
de pronto
y cada cierto tiempo surge lo inesperado,
por pálidos segundos
todo parece iluminarse,
pues entre el tumulto
en la eufemística estancia
casi fuera de lugar,
alguien tibiamente sonríe.
Guillermo Sotgar
Poema incluido en antología "Microrrelatos nocturnos IV", Madrid, España, 2017. Editorial Diversidad Literaria.
Marchemos con pistolas que lancen agua,
(Guillermo Sotgar)
De atrayente blanco, en el parque,
retratando los ocasos
y los gestos con fondo verde,
no percibe la diminuta y preciada
hora azul.
Captura flores, tantas
como para armar un ramo,
almacena personas
como para formar ciudades
y adorna rostros
a un disparo inmovilizador
de sonrisas.
Ya sin luz, crea relámpagos
para seguir almacenando segundos,
recogiendo vítores de un licor añejo
como si fuese la contraseña
para ser parte de alguna eternidad.
Hay una fila de suicidas en el parque,
entre ellos yo,
queriendo ser su presa,
queriendo ser el blanco
de sus disparos.
(Guillermo Sotgar)
el que tenía orillas blancas de cal,
las que alguna vez fueron de aserrín,
la que en verano
cambiábamos por un viaje al campo,
por un río
o recibimientos que con el tiempo
se fueron haciendo mezquinos,
la cancha, la de mi viejo barrio,
está abandonada.
Ese amado lugar
que guarda historias y batallas
se olvidó del bullicio del fin de semana,
del camarín al aire libre al costado del piduco,
de las tardes de lluvia donde solo los valientes
hacían frente con un cabezazo a los pesados balones de
cuero,
donde el partido
quedaba en pausa en señal de respeto
cuando por la calle pasaba un cortejo fúnebre,
sin importar quien fuera, literal y metafóricamente
el balón se detenía.
Este lugar, donde a veces
faltaban árbitros, pero no jugadores,
donde adorné mis rodillas con cicatrices,
donde no perdonábamos ni semana santa,
hoy parece un jubilado triste,
un paño descolorido,
una esponja que hoy se seca
y se lleva las memorias
de los pilares viejos.
Hoy, los niños de mi viejo barrio
prefieren otros rectángulos.
(Poema de Guillermo Sotgar)
